Чем примитивнее литературное произведение, тем быстрее его читать и легче воспринимать. Но ощутимого удовольствия – минимум. Детективный роман британца Рене Брабазона Реймонда, писавшего под разными псевдонимами (один из которых – Джеймс Хедли Чейз), относится к числу тех, что неоднократно понуждают тебя плеваться и на следующий же день забыть о прочитанном без всякого сожаления. Хотя в процессе спешного перелистывания страничек представляешь всё происходящее настолько отчётливо, как будто сидишь в кресле кинотеатра. Иными словами, текст больше сценарного плана, нежели высокохудожественного.
Сбиваешься со счёта, сколько раз у персонажей «Ты своё получишь» пересыхает в горле или выступает пот на лбу. Повтор на повторе способен убить читателя раньше, чем погибнут сами герои книги, написанной в далёком 1955 году. А скудность словарного запаса не списать ни на какие переводы. Не говоря уже о банальности или, что ещё хуже, нелепости сюжетных ходов, возможно, не считавшихся таковыми в середине минувшего века.
Даже открытая концовка этого бульварного романчика не является плюсом: каждый наверняка понимает, чем всё закончится для эгоистичного глупца Гарри Гриффина. Зато ведущая идея произведения, сводящаяся ко всем известному «что имеем – не храним…», актуальности никогда не потеряет. В бешеной и необдуманной погоне за фальшивыми ценностями, будь то деньги, слава или другая женщина, можно потерять, казалось бы, сущую малость, в которой на самом деле всё, весь мир и вообще ты сам. Однако людям испокон веков чего-то не хватает. Чего именно – сами ответить не могут. Но рыщут, ищут, ходят по трупам. И не находят. Теряя то, что есть и что гораздо лучше того, за чем охотились.
Степан РАТНИКОВ.
